Ko sem tisti večer po šihtu stala v kuhinji s premočeno vrečko iz trgovine v roki, sem prvič na glas rekla, da tega ne zmorem več. Leta sem sama nosila stroške stanovanja, hrane, njegovih cigaret, njegovih obljub in še potreb njegove hčerke, medtem ko je on sedel doma in se delal, da je moja utrujenost nekaj samoumevnega. Zdaj sem ujeta med strah pred razhodom in občutkom, da sem v lastnem domu postala bankomat, kuharica in senca.