Stala sem v kuhinji z mokro krpo v roki, ko mi je mož še enkrat hladno razložil, da pretiravam in da si vse skupaj domišljam. Dolgo sem verjela, da moram zaradi otroka požreti še to, še tisto, še en ponižan pogled in še eno noč tišine. Zdaj prvič na glas priznam, kako neopazno se je iz drobnih odmikov od mene rodilo življenje, v katerem sem skoraj pozabila, kdo sploh sem.